Lyrische Grenzen

Gerade habe ich ein Scheißgedicht gelesen.

Irgendwo im Internet hat es sich verfangen,

da, wo niemand ankern sollte. Nur Worte

standen da, Worte ohne Sinn und Zweck.

Scheinbar ist das Kunst. Aber mich ödet 

solche Kunst an. Sie erinnert mich 
an die Fieberträume von Schizophrenen. 
Sinnlosigkeit macht nur Sinn, 
wenn sie Kreativität entfacht.

Scheininnovationen sind dagegen 

lästig und mühsam. Wenn es möglich 

gewesen wäre, hätte ich den Bildschirm 

zerknüllt und in den Papierkorb geschmissen.

Aber das geht ja leider nicht -

So stehe ich hilflos da, mit der Erkenntnis,

dass manche Gedichte ebenso leer sind

wie die Worthülsen von Politikern -

Leer, weil keiner mehr Lust hat, das zu 

sagen, was er wirklich denkt; leer, 

weil die nihilistische Leere des Fernsehens

nun auch in die Lyrik ausstrahlt; leer, weil

sich die Dummheit aus dekadenten 
Gedanken speist. 

Gerade habe ich ein Scheißgedicht gelesen.

Der Dichter wähnt sich bedeutsam in

seiner Bedeutungslosigkeit. Es sei ihm gegönnt -

denn schließlich wollte er sich nur 
ein Denkmal setzen ...